Wie Sie wissen, bin ich kein Freund der Tauben. Und neulich sah ich mich einmal mehr bestätigt in meiner Antipathie. Nach der inneren Ruhe ringend suchte ich die äussere und setzte mich auf eine Parkbank. Noch bevor sich Erstere auch nur ansatzweise hätte einstellen können, wurde Letztere aufs Gröbste gestört: Unter Pauken und Trompeten flog ein Schwarm Tauben ein.

Ruhig Blut, sagte ich mir. Doch das hätte ich mir sparen können. Denn schon fühlte ich mich wie in Hitchcocks «Die Vögel». Das Taubenpack machte mir fest entschlossen meinen Ruheplatz streitig und schien bereit zum Äussersten. Mit Händen und Füssen und unter zensurwürdigem Gefluche versuchte ich zunehmend verzweifelt meine territoriale Integrität zu verteidigen. Irgendwann besannen sich die Viecher auf die wahre Intention ihrer Zusammenkunft und liessen von mir ab.

Damit bin beim eigentlichen Thema: Schamlos, bis zur Lächerlichkeit aufgeplustert, irr herumtorkelnd und ohne geringstes Gespür für auch nur ein bisschen erotische Sinnlichkeit wurde nun – und hier scheint mir Vulgarität nun wirklich angebracht – wild drauflos gevögelt. Eine Sexorgie der üblen Art. Ich fand es abstossend.

Warum eigentlich, fragte ich mich, das ist doch die Natur. Vielleicht erinnerte es mich einfach allzu zu sehr an die Natur des Menschen.

Als sich die besinnungslose Popperei allmählich an einen anderen Schauplatz verlagert hatte, fiel mir ein Taubenpärchen auf, das im Getöse völlig untergegangen war. Selbstvergessen turtelten die beiden, rieben zärtlich ihre Köpfe aneinander und flüsterten sich Sonette von Shakespeare ins Ohr. Dann schauten sie sich tief in die Augen – und küssten sich innig.

Mir kam mein teurer Freund Don Quijote von der Mancha in den Sinn, wie er sagt: «Ich lieb dich nicht nur so zum Spass, ich werbe ehrlich, voller Anstand, denn ohne ihn wollt ich nicht sein, mein Wunsch trägt reineres Gewand.»

So stelle ich mir das vor – auch bei Tauben. Ich war versöhnt.

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